\"Quédate cerca.\"

Llevo toda la vida dedicado a la seguridad acuática. No porque sea un pasatiempo divertido, sino porque no puedo evitarlo. Treinta años de clases de natación, en prácticamente todos los métodos de enseñanza que existen en este país. Catorce veranos pasé al borde de la piscina como socorrista. Y desde el primer día soy presidente de la NSWZ.

Y no, no soy ni mucho menos el único que ve esto. Pregúntale a cualquier socorrista, a un instructor, a alguien del equipo de salvamento: todos asienten. Todos vemos lo mismo. Solo que la cosa cambia bien poco.

¿Sabes cuál es el verdadero problema? No son las clases de natación. Ni que falten equipos de salvamento. Ni que falten carteles o banderas. Todo eso existe.

Está en algo mucho más pequeño. En ese instante sobre la toalla en que un padre piensa: bah, ya se queda cerca.

Ahí es donde falla todo. Y ese momento lo vi una y otra vez aquel día.

No habían pasado ni diez minutos desde ese rescate cuando la vi. Unos cuatro años, calculo. Andando sola por la playa, sin ningún padre a la vista. Nadie le daba la mano. Completamente libre, completamente a sus anchas, y sin la menor idea de que aquello podía ser un problema.

Le di un codazo a mi pareja. Que, por cierto, ya la había visto ella sola: también viene del mundo de la enseñanza de la natación, así que los dos llevamos esa misma antena puesta. Se acercó, se sentó a su lado, le dio conversación.

¿Que por qué no fui yo? ¿Sinceramente? Un tipo de unos cuarenta años acercándose a una desconocida en una playa llena, eso da lugar a líos. Injustamente, pero así funciona. Así que fue mi pareja. Asunto resuelto.

Entonces apareció su hermano. Unos siete años, tres más que ella. Llegó desde las toallas, solo, claramente mandado a recoger a su hermana. Sin prisa, sin la menor preocupación en la cara. Para él, aquello era al parecer lo más normal del mundo.

¿Y cinco minutos después? Volvía a andar suelta por ahí. No directamente al agua, no. Pero tampoco junto a nadie que la vigilara. Porque no había ningún límite. Y la vez anterior tampoco había tenido consecuencias, así que por qué iba a tenerlo ahora.

Que no se me malinterprete: entiendo a esos padres. Yo mismo lo soy, tengo dos hijos. Un día de playa con niños pequeños no son vacaciones, es trabajar. La crema, la sombrilla, los cubitos, el hambre, los pises, arena en todas partes, y en algún momento solo quieres sentarte cinco minutos y no hacer nada. Muy humano. No hay nada de malo en ello.

Pero "quédate cerca": eso a un niño de tres o cuatro años no le dice absolutamente nada. No es una instrucción, es una nube. ¿Cerca de qué? ¿Hasta dónde es lejos? Y mientras tanto ese mar ahí, reluciendo. Hace espuma, se mueve, tira de ti. Para un crío es irresistible.

Los niños de esa edad están metidos por completo en el ahora. No se alejan porque sean traviesos. Simplemente van a mirar. Prueban. Siguen lo que les llama la atención. Y el agua no devuelve nada: ni un aviso, ni una señal.

Ahogarse no se parece a lo de las películas. Ni chapoteos, ni gritos. Es silencioso. Y es rápido.

Y ahí está justo la parte que casi todo el mundo tiene equivocada: ahogarse no se parece a lo de las películas. Ni chapoteos, ni gritos, ni brazos agitándose por encima del agua. Es silencioso. Y es rápido: a menudo medio minuto, a veces menos, y con frecuencia justo al lado de gente que no se da cuenta de nada. El mar no pide ayuda en nombre de tu hijo. Simplemente espera.

Los equipos de salvamento, estupendos, de verdad: esa gente vale oro y hace su trabajo a la perfección. Las banderas, los carteles, todo perfecto. Que los niños aprendan a nadar, saquen el título, todo bien.

Pero de ese momento de justo antes casi nunca hablamos. Esos cinco minutos sobre la toalla. Ese "bah, ya se queda cerca".

Ahí es donde falla todo. No en el agua. Antes.

Nada complicado. Tres cosas, no cuestan nada, funcionan en cualquier sitio: Noordwijk, España, la piscina de la esquina, da igual.

1. Haz visible ese límite. No "quédate cerca", sino "puedes llegar hasta esa bandera, y ni un metro más". Señálala. Un niño de tres años entiende una bandera. "Cerca" no lo entiende.
2. Acordad quién vigila. En voz alta. "Voy un momento a la bolsa, ahora vigilas tú." No dar por sentado en silencio que el otro ya está mirando, porque entonces al final no mira nadie. Pasa más a menudo de lo que crees.
3. Actúa cuando algo falla. Si tu hijo cruza el límite y lo dejas pasar, ese límite desaparece. Punto. Exactamente lo que pasó allí: nadie hizo nada, y cinco minutos después volvía a andar suelta por ahí.

Así que aquella niña, cinco minutos después, volvía a andar sola. No al agua. Pero tampoco con su familia. Sin límite, sin consecuencia.

Aquel día acabó bien. Pero "normalmente acaba bien" no es algo sobre lo que construir seguridad.

Y no, no escribo esto para hacer sentir mal a los padres. Lo escribo porque, después de treinta años, sigo sentándome en una playa así con ese mismo nudo en el estómago. Frustración, algo de desánimo y, sinceramente, también pena. Porque todo empieza por darse cuenta de que esos cinco minutos, sí, también en un día libre, también cuando estás reventado, pueden ser el momento más importante de todo tu día.

*El agua tiene todo el tiempo del mundo. Simplemente espera.*